CRÔNICA DE MÁRIO SANTOS

A crônica do meu sentimento

SANGRANDO

Sou um fugitivo de mim mesmo. E confesso, não existe algo mais apavorante.

Às hora não passam, às pessoas são irritantes, tudo é simplesmente sons e caverna vazia.

A morte? Nesse momento, torna-se uma linda donzela ornada das mais perfumadas flores.

Se o presente nada mais é que espinhos na carne, o futuro será um planeta que vomita os homens.

Nossa Alma, sentirá o perfume da solidão, e escovará os dentes com às mentiras dos palanques. 

Maldita profecia, foi aquela que comeu os neurônios da Divina Trindade.

Vinde ó loucos, que a passarela da mentira, nos deu tapetes vermelhos.

O destino é um bicho de sete cabeças, que presenteia a cada um com uma cruz, e mais nada.

Se é que vocês me entendem.